Man öffnet ganz unschuldig die Haustür und hört den Sohn laut seufzen und stöhnen. Oder man erwischt die Tochter, wie sie im Flur einen Jungen küsst. Das ist, um es mal in Teenager-Sprache auszudrücken, wirklich peinlich.

Als Mutter von Teenagern bin ich ständig hinterher. Bis ich merke, was meine Lieblinge wieder treiben – trinken, in Freundeskreise gehen und freizügige Fotos auf Instagram posten – ist es schon zu spät. Genauso war es mit Sex. Tief in meinem Inneren weiß ich natürlich, dass all die aufgestauten Hormone in diesen Teenagerkörpern irgendwann raus müssen. Dass meine kleinen Mädchen auf eine sexuelle Entdeckungsreise gehen.

Aber es ist ein himmelweiter Unterschied, ob man denkt, dass sie es tun werden, oder ob man es tatsächlich tut. In der einen Welt passiert nichts; in der anderen schießt mir die Panik in den Kiefer. Hat mein Kind etwa Sex?

Das erste Mal, dass ich mit dem Erwachsenenleben meines Sohnes konfrontiert wurde, war vor ein paar Jahren. Als ich, ganz klischeehaft, die harten Socken unter seinem Bett hervorholte. Anfangs fand sein Solo-Sex noch im Stillen statt; später fiel es ihm leichter, seine Handlungen zu verbergen. Das lag zweifellos an unserem alten Haus mit den dünnen Wänden und Decken, wo man jedes Seufzen hörte, aber seine Stimme, die in dieser Zeit tiefer wurde, half auch nicht gerade.

Mein Mann schlug vor, das Radio lauter zu drehen, damit unser Sohn in Ruhe seinen Geschäften nachgehen konnte. Und so standen wir da und sahen uns etwas verdutzt an, während im Hintergrund Céline Dion lief – die wir beide hassen, aber wir trauten uns nicht, den Sender zu wechseln, aus Angst vor der Stille, die eintreten würde, und den Geräuschen, die wir dann hören könnten –, während mein Teenager sich prächtig amüsierte.

Versteht mich nicht falsch, ich fand es fantastisch, dass er sich offenbar so wohlfühlte und sich so gehen ließ, während seine Eltern einfach nur zu Hause waren. Also nein, es störte mich nicht, aber es anzuhören war, um es mit den Worten meines Teenagers zu sagen, einfach nur peinlich.

Meine Freundin Joanne ist da schon einen Schritt weiter. Sie hat zwei Kinder, die noch zu Hause wohnen, und wurde mit der Realität konfrontiert, als sie früher von der Arbeit nach Hause kam. Beim Betreten der Wohnung hörte sie lautes Poltern und Quietschen aus dem Stockwerk darüber. Einen Moment lang konnte sie das Geräusch nicht zuordnen, aber als sie ihre Jüngste rufen hörte: „Oh Schatz, du bist so heiß!“, wusste sie, was los war. Ihr siebzehnjähriger Sohn hatte seine Freundin mitgebracht und sich vorgestellt, den ganzen Nachmittag allein zu Hause zu sein. „Es war ziemlich erschreckend. Natürlich weiß ich, dass Teenager Sex haben – mein Sohn hat ja auch eine Freundin, also ja, damit kann man rechnen –, aber es so offen mitzuerleben, fand ich ziemlich schockierend. Und unangenehm.”

In der Psychologie spricht man von einer Urblockade, einer Art Bremse, die Eltern daran hindert, mit ihren Kindern Sex zu haben. Deshalb fühlt es sich so seltsam an, wenn ein Kind Sex hat. Wenn man anfängt, sich genau vorzustellen, was das eigene Kind gerade tut – man hört es und denkt automatisch darüber nach –, dann hat man das Gefühl, eine Grenze überschritten zu haben. Diese Grenze gilt übrigens für beide Seiten; auch Kinder haben sie. Deshalb finden sie allein die Vorstellung, dass ihre Eltern Sex haben könnten, absolut schrecklich. Sie wollen überhaupt nichts davon wissen.

Meine Freundin Edith bucht aus diesem Grund Wochenendausflüge mit ihrem Mann. Dann haben ihre beiden Töchter, sechzehn und achtzehn Jahre alt, das Haus für sich und können tun, was sie wollen. „Ich will nicht, dass meine Töchter irgendwo in einer Gasse Sex haben, deshalb sorge ich dafür, dass sie nach Hause gehen können. Sobald sie wissen, dass wir wegfahren, werden ihre Freunde sofort angerufen.“

Text: Anne Boesman